Una zamba con un fuerte aire de nostalgia, un adios que pide ,que no te hagas olvido.
Te despide ,pero que acepta de buena gana si te que quedas.
Un libro que sangra poesia, un silencio que rompe cristales
Codigos inventados,y una hoja en blanco,que dice,volveras a escribir, y tu escritura sera el cuento donde los sueños encuentran el sentido de locas realidades.
Dime,¿Que hago con mi amiga?, dime ¿Que hago con el tiempo, que me arrastra y me empuja?¿Que hago? con ese tiempo que busca ver soles distintos, madrugadas en una playa.
Y por fin, ¿en que ojos, posare mi mirada?...

Cuando todos mis sentidos,
Se hayan ido.
Cuando mi voluntad
Sea tan solo energía etérea
Seré luz en tus ojos
Como un candil en las tinieblas

Cuando me busques, y no me encuentres
Cuando quieras sentir mis caricias
Cuando extrañes mi piel en la tuya
Seré una brisa desde el mar
Que te abraza desnuda

Cuando mi voz no sea sonido,
Ni mis pasos escuches
Cuando mis movimientos sean
Soledad en tus oscuras noches
Seré música de violines
Llamándote a escondidas

Cuando los lobos hambrientos
Te acechen en las esquinas
Seré la fuerza del amor
Que no se olvida

Cuando te digan que no estoy
Que estoy muerto, que no estoy vivo
Tú les dirás que no es verdad
Que en tu pasión yo vivo
Que no soy memoria ni olvido
Por que yo vivo en tus sentidos

Walter Omar Pereira

Te conozco
De ti se por tu voz
Se cuando estas alegre,
se cuando sufres,
y se cuando quieres estar con el.

Te conozco,se de ti por tus pasos,
Se cuando caminas y te muestras,
se cuando te escondes de mi.

Te conozco,se cuando quieres hablar conmigo,
son tus ojos los que hablan por ti.

Porque conozco tus enojos,tus silencios,
Porque reconozco en tu sonrisa,
los pensamientos que llevas por mi

Conozco tus temores,
Conozco tus amores,
Conozco tus dolores,
Y muchas veces creo que son por mi

Y aunque tanto te conozco,
detalles de ti no conozco,
Por que entregas tu alma y tu vida,
a quien te separo de mi

Colores de Esperanza

El humo del cigarrillo se pierde en el contraluz del sol, y este, descubre delante de mis ojos sus rayos que comienzan a dibujarse en el gris azulado que desprenden mis pulmones.
El viento se encarga de disipar mi pensamiento, pero el ignora que mi cabeza permanece en blanco.
Aletargado permanezco inmóvil, es que disfruto de mi ignorancia y no me propongo saber quien soy.
Solo se que estoy y que cada golpe me estremece a tal punto, que casi me derriba por completo.
Y por aquí mi fuerte corazón me sostiene, yo le ruego que deje de latir, por que esa muralla se parece a un gigante empeñado en negarme el paso.
Volver es lo que siempre he anhelado, pero ya no se para que.
Entonces dejo que el horizonte me regale un cielo de estrellas, y que su fulgor ilumine mi conciencia.
Busco en el camino las palabras, esas que me hagan sentir mejor, esas que alejan el dolor y la mentira
Y de no encontrarlas las inventare entonces podré llamar a la felicidad y al amor con nombres diferentes, ambas tendrán nombre de mujer, ambas llevaran el nombre de un niño.
Cuando los nuevos albores den colores de esperanza, y la vida me susurre al oído, vuelve compañero, nunca es tarde para empezar de nuevo.

Estaré vivo mientras escriba y cante.
Estaré vivo en un abrazo compañero, en el vino y en sus risas, soy solo vida en los acordes de una guitarra, en una polca y su acordeón.
Estaré vivo si me duelen las dictaduras, si llevo conmigo el llanto de un niño, y el corazón de mi madre.
Si me acompaña la voz profunda de mi padre, y una bandera que pinte el cielo he ilumine mis sueños con su sol.
Estaré vivo en una esquina, bajo cualquier farol, en esta ciudad o en aquella en una luna de verano o en la brisa de una playa bajo otro sol.
Seré vida en su calle adoquinada, en los charquitos que llevan barcos de papel, con mensajes de esperanza.
Seré la vida misma en el amor adolescente, en una letra olvidada de un rockanrol, en su rebeldía que no es mas que pura poesía.
Y por fin se que estoy vivo si una mujer me quita el sueño.
Si se que sueña conmigo, cuando bajo un cielo estrellado, aprieta con fuerza un pañuelo, me maldice y me ama.
Por eso se que estoy vivo, derramando alegrías, ofreciendo mi mano para caminar junto a vos.
Por que estoy vivo en la mística esperanza de los dioses, que me pusieron en los caminos, tan solo para hablar de libertad y de amor.

Caprichosa

La vida, es bellamente contradictoria, seductora y caprichosa. Si te ocupas de ella y de su salud te ignora, si le das la espalda se ofende y te lo hace saber.
Un tren va a salir de Retiro y en esta oportunidad no viajare con el, tal vez en el próximo logre subirme, mientras tanto, el sol anuncia un nuevo amanecer.
Halla el hambre mata un niño por día, y un gobernador frente a una cámara de televisión lo anuncia casi sin pudor
Pero aquí necesitamos una firma y un permiso para reír.
Se de montañas pintadas de blanco que nunca visitare, por que el asfalto gris me ahoga, se subleva bajo mis pies y la sangre de un anarquista tiñe las calles de una Buenos Aires que incomprensiblemente se empeña en hablarme de libertad.
El miedo al desalojo se mezcla con el llanto del desocupado, mientras un aprendiz de Gurú intenta tener sexo con una desprevenida señorita.
Un perro flaco merodea mi basura, busca entre mis mentiras, desgarra la bolsa donde escondo mis vergüenzas y caen hechos pedazos aquellos sueños que me mantienen en pie.
El sol busca calentar mi piel, lame mis heridas y tiñe los campos del amarillo trigal, pero la harina de donde saldrá ese pan tiene sabor a pobreza. Niños del fin del mundo, viejos campesinos que no logran ver el sol.
Con una sonrisa inventada un pintor le da gracia a una Mona, y un poeta le escribe versos a la luna.
La Biblia y el calefón van de la mano, y ese poema no lo escribí yo, por que cuando digo la verdad soy un traidor, pero cuando la callo soy un hipócrita.
Y los Ángeles buscan otros horizontes donde poder volar.
Por que la denuncia es la punta del ovillo, y la justicia un pulóver sin terminar.
El horóscopo dice que ha de cambiar mi suerte, y en los murallones de una fábrica tomada, una pintada anuncia la llegada del Mesías.
Una prodigiosa mano le arranca acordes a una guitarra rodeada por una multitud, y un fuelle herido bajo un farol llora nostalgioso un tiempo que ya se fue.
Ya no hay códigos, los canas venden falopa, y entre mis manos un rosa negra, despliega sus alas, es que quisiera volar.
Cae y se deshoja, y el viento se lleva sus pétalos hacia ningún lugar, y me repito en mi memoria y me repito en mi canción.
Solo la dejo escapar por que es bellamente, contradictoria, seductora y caprichosa .Y nunca hará nido en mi cama, y nunca sabrá quien soy.

Una corte en madrugada

Las luces del tablado se van perdiendo y a lo lejos la batería no deja de sonar. Mientras el coro repite una y otra vez la retirada, sin cansancio alguno, la emoción en los rostros de los jóvenes murguistas ilumina la noche.
Pocos entienden el valor de sus voces, muchos se preguntan ¿Por qué estos jóvenes adictos a la música y al teatro dejan su alma en cada tablado?
Desconozco la respuesta, me basta con ver sus rostros pintados, me bastan sus trajes coloridos, sus locos peinados, sus bromas y sus risas.
Me basta con compartir ese viaje tan puro y transparente hacia el otro gobierno,
Ese, que no deja entrar a la tristeza, que se esmera, que pelea por darle vida a la esperanza, a la alegría y el amor.
Ese, que no le teme a las dictaduras, ese que se quiere volverse voz popular en las voces de los de más abajo.
El gobierno de los poetas sin facultad, de los artistas sin escenario, de los bailarines sin marquesina que tamizan las madrugadas de las ciudades al sur. Por que en cada febrero que el dios Momo los convoca, llenan de energía las esquinas, parques y plazas, arrancan aplausos hasta a los que no quieren ver.
Y allí en esa vorágine de luz y color, ella no esconde su alegría.
Bajo el maquillaje, la chispa de sus ojos ve con inusitada curiosidad todo lo que pasa a su alrededor.
Ríe y canta, inventa rimas y acordes, se desdobla en su esfuerzo, brinda con cada compañero, merodea con la mirada, para luego dejar que las luces de la ciudad le recuerden que no esta sola.
Quisiera eternizar estos momentos, mientras su mano de princesa de carnaval va desdibujando el maquillaje, entonces la lozanía de su rostro acompaña sin pudores la chispa de aquellos ojos que redescubren el carnaval.
Y la ciudad se pregunta si es merecedora de su encanto.
Y el dios momo la protege y la cobija, la hace suya en una comunión murguera Vertiendo su sangre, respirando su aliento, dejando que sean vendavales esas voces de libertad que crecen en los arrabales.
Y ella orgullosa le dice soy joven, soy artista, soy argentina, soy la vida misma. Seré por siempre tu princesa, por que nunca acallaran ni mi voz y ni mi murga.
Y así la bañadera se lleva los sueños de la princesa y su corte de veintitrés murguistas, que acortando los caminos, llena de voces otra madrugada. En tanto las ciudades del gran río le dan los buenos días y el bullicio se pierde en la voz de los canillitas.